Голова предательски горяча, ты лежишь в рубашке с его плеча,
он в своей дали допивает чай, красный «Marlboro» мнёт в руке.
Наливает виски и трёт виски, защищаясь рифмами от тоски,
разбивая вдребезги ветряки в неуютном своём мирке.
За окном туман, впереди рассвет, из душевных ран льётся маков цвет,
вытекает жизнь, исходя на нет, но не им будет сорван куш.
Ядовитым дымом струится ночь, в кружке горький чай, а в стакане скотч,
а тебя во сне обнимают дочь и нормальный, законный муж…